nosotros somos un tegumento escrito en blanco y negro
somos
una articulación de acetato
un desbordamiento cíclico arrullado por gajos de mandarina
fuimos cardamomo pintado a pulso
solaz de retruque tras disparo
vivencia minúscula en oficina clausurada donde aun se agitan los últimos papeles
a esta hora de los techos calvos
los mapas son de agua tibia
mi lengua suda frío
ahora que había decidido hacer el templo
las paredes no copulan con la tierra
las ventanas se citan a duelo con un tubo de escape
el lecho se cerca con vidrio frotándose las patas
ardo en el reloj
fue ayer,
cuando tuve una luciérnaga verde entre las manos?
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